“Si supiera que a mi muerte tu llorarías, por una lágrima tuya que a gusto me dejaría morir”… oigo el viejo fado de Amalia.
Humedades deseadas, añoradas…
Las tuyas me matan.
Te he visto llorar por primera vez y deseo que sea una ocasión huérfana.
No quiero volver a ver una sola pasear vacilante por tu mejilla, retándome, no, porque mi sangre se torna amarga y la tristeza condena mi corazón.
Ansío la satisfacción de tu sonrisa con un componente de compromiso perenne, que sin pretexto ni fundamento regrese a invadirte.
No puedo permitir de ningún modo que te asomes al pozo oscuro del lamento, que solloces aunque solo sea de coraje. Quiero que la fortaleza de tu pecho sostenga tu debilidad interior y todo en ti sea un cúmulo compacto que haga crecer tu capacidad de amar-me.
Ambiciono la carencia de gotas salobres en tu mejilla, garantía del tercio de vida que me reste para estar cosida a ti.
Te quiero.
Ve tranquila que yo estaré apoyada en una esquina del músculo que te late descompasado, esperando tu vuelta.
